В усталой тиши вдалеке от сомнений и холода,
Где мрачные мысли – вот всё, что осталось в уме,
Я знаю, что путь – это всё, что нам может быть дорого
Поскольку он свет, что так важно нам в нашей тюрьме.
Мы знаем, что страх – это, в общем, не больше, чем вымысел.
Мы помним, наверно, что нам не лететь, не ползти.
Все наши надежды давно уж на свалку мы вынесли,
И в этом вся вера, что нам помогает в пути.
Мы знаем любовь, мы её рисовали закатами,
Мы верили людям, они же не верили в наc.
Все наши дома хоть на миг становились палатами,
Где раны лечили мы, прячась от чьих-либо глаз.
Осколки, обломки и рваные джинсы с рубашками,
Пятно на душе словно карта предательств и встреч.
Мы, словно гвардейцы, рубили всё мысленно шашками,
Порой забывая, что надо хоть что-то сберечь.