... она крадется на цыпочках так, словно солнце движется в лентах атласных дорог… она… она восхитительна в тающем кружеве снов, в рыжем своем одиночестве, сладкой истоме дня, в длинной разнеженной ночи она… она ещё не моя…
она где-то близко, я знаю… ласточкой в небе, тоской… я для неё согреваю маленький мир - не мой… тонким серебряным абрисом легких балеток и па… странная, нежная осень… она… пока не моя…