Я не стану задавать тебе «дежурные вопросы»…
А скажи, ну разве может быть «дежурным» то, что от души?
Пусть плывут по небу облака и туч грозы…
Этой осенью быть может …все стихи вдруг станут прозой…
Прозой,
Сотканной из строк ...
Моей души
Поплывут те строки в небо, станут облаками…
И быть может прочитаешь ты их вдруг, нечаянно,
Ведь слагались они просто- просто... , очень просто...
Просто их сложил в стихи крик души отчаянной …
Крик души…
И больше нет…
Вопросов…
Нет вопросов…нет вопросов …ну скажи,
А разве так бывает? А душа то снова вопрошает…
Нет вопросов…у кого- то может быть и нет…
Только вот сердечко бьется все отчаянней,
И плывут отчаянно...
Плывут по небу
Облака….
Порою жизнь не спросит нас ,задаст вопрос свой ненароком…
И только снова облака, как прежде, на небе высоком…
Вся жизнь порою из вопросов…
Вопросов много- один ответ …
Ответ « дежурный» , ты так мне нужен…
Вопросов
Много….
Ответа нет…