До горизонта выжженное поле,
Где воздух – тлен и пригоревший хлеб;
В нём суп из судеб и предсмертный бред
Ушедших на войну по чьей-то воле.
Здесь в каждом вдохе их последний вздох,
Мальчишек заигравшихся в стрелялки;
Им выдали патроны, ПТУРСы, танки,
Калаш, гранату, форму, роту… взвод…
Их столько полегло в грязи обочин,
Успевших разувериться в Христе,
Принявших смерть свою не на кресте –
В слезах, проклятьях, криках что есть мочи…
И нет прощенья тем, кто им солгал,
Что там, в Раю, прекраснее, чем в жизни…
Но продавцы разграбленной Отчизны
Не слышат ими преданных солдат.