Твои портреты висят на моей стене.
Мне было двадцать, ночью была гроза
И струйка пота стекала по гладкой спине
И я уже сама не своя. Твоя.
Мои рассказы сидят у тебя в голове
Живут и дышат, пьют беспросветную муть.
Я превращаюсь в капельку пота на гладкой спине,
Лишь бы с тобой хоть как-то да уснуть.