Лето натужно рыдало
(тут Станиславского вспомни):
"Теплого солнца мне мало,
мало и фоток в альбоме"
Но я не верю, не верю!
Брешет обман загорелый.
Осень не бунт в атмосфере,
возраст настиг перезрелый.
Страшно созревшему падать,
вдруг никому ты не нужен.
Морг облетевшего сада
тих и летально простужен.
Листья могильщиком властным
вытрут всё насухо-сухо
и подожгут ярко-красным
разочарованность духа.