Вздымая флаги канувших эпох,
возмездием профанам и невеждам
спираль времён заходит на виток,
где снова боль и кровь, как было прежде.
И в этот час из сонных анфилад
забытых и затерянных хранилищ,
из готики писаний и баллад,
апокрифов, легенд, – из древней пыли
начнёт сочиться снадобье веков
(в нём смешаны и клинопись, и руны) –
на тьме живых и мёртвых языков
пророчества слепых и полоумных.
Под звон вериг, из пламени костров,
под смердов улюлюканье и пляски –
бессмысленно, безжалостно, остро,
сгущая и расплёскивая краски –
о том, что боги мстительны и злы,
что был Потоп, а Ной – один на тыщу,
о том, что не развязаны узлы,
зато руке привычно топорище;
о том, что всё прошло, но будет вновь,
и в точку невозврата многоточье
однажды превратится все равно,
и снова мир разорван будет в клочья.
О том, что помнить – это тяжкий крест,
а в святцах больше нет вакантных мест…