Я всегда хотел писать музыку,
Иногда злую, иногда совсем без гармонии,
Без строя, возможно, даже без звука,
С лёгким привкусом хлорида аммония,
Невозможную для человеческого уха,
Предательски, но грациозно визжащую,
Похожую на полёт канализационной мухи
И иногда отвратно сермяжную.
Чтобы ни для кого, но всем в назидание.
Чтобы слушать боялись, но тайком любили,
Совали её дома в карманы сознания
И сычами потом над любовью-мышью глумились.
Я бы её в конверты складывал
И слал в самые топовые доткомы,
Увеличивая этим продукт валовый
Общей стоимости всеобщей аскомы.
Это был бы мой личный вклад в историю,
Историю кем-то кому-то рассказанную
Это были бы мои личные маратории,
На импорт кататонического маразма.
И я бы, наверное, это лучше всего делал,
С фанатичной и предельно тотальной отдачей.
Но увы... мои уши напрочь обведены мелом,
За завалинкой кем-то пропитой дачи.