На пороге первых сентябрин
Примеряют парки листьев медь.
Отмечает журавлиный клин
То, чего нам точно не успеть.
Лето, танго танцевать устав,
Между пальцев тихо утечёт.
И пускай не густо августа –
Каждый день его наперечёт.
Чемоданы и в плацкарт билет.
Эй, до скорой встречи, не скучай!
Август, сдвинув серых туч берет,
Подмигнёт с перрона невзначай.
Прима Осень, задавая тон,
Надиктует темы снов и мод.
В переулках бродит саксофон,
Поднимая ворот тонких нот.
Дворник ветер шаркает метлой,
Напевая позабытый блюз.
Клён о чём-то шепчется с ветлой,
Ей стихи читает наизусть.
Из открытой форточки небес
Льётся незатейливый мотив:
Кто-то гениальный в ноты без
Фальши наши мысли воплотил.
На пороге первых сентябрин
Звонче и прозрачней листьев медь.
В небе тает журавлиный клин.
На кострах рябин тоске гореть.
Скоро, сна лишая и одежд,
Осень загрунтуют в серый фон…
В городе простуженных надежд
В переулках бродит саксофон.