О, Любимая, так люба!
И прекрасная погода!
Вспоминается, что было,
И от этого зевота…
Сени-санки-рукоделья,
Птицы –листья - карусели.
Отчего в моей постели –
ветер воет?
Черти радостно запели,
И Сатиры задудели,
И вороны прилетели –
меня гонят.
Ночью – веселят кошмары,
Утром – устрашает сон,
Холода сменяют жар...
Я по прежнему смешон.
Страхи-трахи-хрен на палке,
Суки-псы и забияки,
И все моськи, как казаки, –
смелы очень.
Расскажу сейчас Вам притчу
Да о вечной нашей теме,
Как стирают слово «Личность»,
Воспевая гимн «системе»:
Реки кофе - литры пота...
Я на поисках работы,
Утро рваное зевотой
Нависает надо мной.
Бюллетени и анкеты,
Офисные кабинеты,
Пройденные километры – виснут тьмой.
С ними не договорится -
Не устраиваю лица,
Приходящие трудится.
Я смешался вновь с толпой.
Гневно каркает ворона,
Лежит падаль возле дома.
Плоский, словно бы икона,
Иль плевок,
Иль сор в глазу.
Хищный круг она летает,
Клюв разинув примечает –
Плоть поесть она мечтает,
Только повод то пустой.
Это я пьяный страдаю
И совсем не умираю -
Вороньё я отгоняю,
Досыпать домой иду.
«Ишь какая дура - птица,
Мной хотела поживится,
Слишком лёгкая жнивница
Без работы – не умру.
В это мрачное соцветье
Безразличья и печали,
Словно голос мимо ноты,
Вдруг вплетаются желанья.
И желанья не по делу,
Не по средствам -
Мимо кассы,
Словно бы свернули в чащу.
Наплевав на верность трассы…
В Бутике под грудой тряпок
Притаилась продавшица,
Видит, нищий покупатель, но
Прогнать его боится,
Ведь по камерам развешан
Её Бог – работодатель.
И плевать, что он без денег -
В перспективе – покупатель.
Натянув себе улыбку,
Объясняет, что за цены,
Отчего его кусают –
«Страшен кризис,
Страшны Евро!
Дорожают всё поставки,
Наполняют что прилавки!»
Он здесь даже и булавки – не купил бы.
На пакет ему хватило – улыбается, уходит.
«Фу, всем Слава, отпустило.
Можно приступать к работе»
И опять же, как и раньше,
Перекладывает тряпки…
Мало в Бутике народу – предложения в достатке.
На дороге – фрезировщик,
А теперь же он – Листочник.
По ладоням, как комочек,
В урну падает свою,
Задыхается от пота – 200 в час
Его работа!
Это, верно, ныне модно –
падать в урну за еду.
Палец пепла сигареты...
Одиночество в тумане...
Безработная анкета, словно лист,
Гниёт в кармане.
Свет из окон оригами
выстилает на снегу…
гневно каркает ворона,
лежит падаль возле дома.
плоский, словно бы Икона,
иль плевок
иль сор в глазу.