Сентябрь творит свои метаморфозы,
Палитру красок пробуя в бору.
Марийские повислые берёзы,
Теряя листья,бьются на юру.
А ветер торопится сделать вьюгу
Из листьев,разметавшихся вокруг.
И облака,гоняясь друг за другом,
Всё чаще мчатся с севера на юг.
Скрываются пурпурные закаты
Под пологом громадных серых туч...
Я чувствую раздавленным и смятым
Лавиною с небесных горных круч.
Глаза уже полны осенней грустью,
Сменился холодком сердечный зной...
А лето проплывёт босфорским устьем
И обернётся в Африке весной.