Как хороши мгновения полета,
Но небо принимает лишь своих.
И если ты не будешь идиотом,
Ты никому не прочитаешь стих.
Сгорать листком почерканным в камине,
Гербарием в альбоме досыхать....
А то, что ты поэт... Забудь отныне.
Твой стих не должен жить, лишь умирать.
И после смерти, не увидев утра
Когда и ты забудешь этот миг,
Он явится повторно почему-то,
Избитый, исковерканный. Твой стих.
Его исправишь, наново запишешь,
Тогда ему и жить. Его читать.
Тогда и в стратосфере он не лишний.
И незачем такому умирать.