И будет в телефоне лишь твой голос,
а на душе – то снег, то шквал тепла.
Мы будем согреваться где-то порознь
и в разные смотреться зеркала.
И будет грусть в полупустой маршрутке,
и мысль забьётся птицею в висках:
"Хочу к тебе, уже какие сутки,
плевать на всё: на имидж и на страх..."
И будет боль, до пустоты, до крика,
до так и не написанной строки.
Ты позвонишь… И в трубку скажешь тихо:
«Я понял… Я прочёл твои стихи».