Если умер попугай –
не страдай о птичке шустрой!
Попугаю светит рай
золочёной яркой люстрой.
Почему же помер он?
Водочки не пил как будто,
не курил, не ел, как слон,
не шарахался беспутно...
Пил – водичку. Ел – зерно
(или птичье всяко-разно).
Слово, может, знал одно –
и твердил его напрасно.
Секса он не знал совсем,
счастлив в том – неимоверно!
В общем, никаких проблем:
жизнь - фантастика Жюль Верна!
Правда, я бы тоже сдох
от такой «счастливой» жизни –
видно, рано мне, и Бог
не желает горькой тризны.
Что же делать? Будем – жить!
Пусть – в аду, что хуже рая!
Не забудь сто грамм налить
и – помянем попугая.