Шумит безудержным волненьем,
Не ослабляя цепкой хватки,
Любовью создано творенье,
Попавшее с ножа в десятку.
Творенье это многогранно,
И не с одним привычным ликом.
Оно живет снедаем страхом,
Встает и спать ложится с криком.
Оно ревниво, одиноко,
Обиду носит затаивши...
Оно же ласково, глубоко,
Хранит любовь, судьбу вершивши...
И плачет от тоски ночами,
Рисуя милый образ в сердце.
И ждет, надеется в печали,
Что суждено ему согреться.