Исписан наполовину мой дневник.
И сколько слов, растраченных впустую..
Мой милый друг, выслушливый старик,
Уж сколько зим прошли вдвоем тоскуя...
Нет. Это всё не монолог.
Лежишь на полке, в переплете красном
И в дни, когда весь мир ко мне особенно жесток,
Всегда утешишь ты советом милым, ясным.
Тихонько шелестя, перешагнешь порог:
"Смотри, вот тут испачкался я краской;
А здесь у нас с тобой огромный диалог..
Ответь, что может быть волшебней и прекрасней
Того, когда из-под пера выходит слог,
Когда рука рисует образы и краски..?
Пойми, мир вовсе не жесток,
Он есть затейливый, таинственный и страстный!"
______________
S.S.