Когда притрагиваюсь к Музе
Пером - по влажной, нежной коже
Ее трясет... как детку - в ТЮЗе
(ТАКОГО - БЫТЬ, да - быть, НЕ МОЖЕТ!)
Когда беру Ее за плечи
И разговариваю - молча..,
Мой взгляд - теплом поэта - лечит
И недосказанностью, в клочья,
Ей сердце рвет - нежнейшей грустью
- Ты - мой!.. - любимый... - пилигрим!
Тебя я вскармливала грудью
Сними же ненавистный грим
С моей души - отекшей "правдой",
Чтоб я стонала: "Мой Поэт,
О, как! - О, как же прав ты,
Что мой увидев силуэт,
Ты - пал... изысканностью фраз,
Не на пол! - в мудрость моих глаз!"