Я не мог не прийти. Ведь понятно, что голод – не тётка!
И кастрюли твои по округе призывно звенят.
Этот путь мой к тебе был глаголами нищими соткан,
Здесь так людно. Не знаю, дойдёт ли черёд до меня.
Ты со дна зачерпнёшь и плеснёшь мне в тарелку остатки
Подостывших, но щедрой улыбкой приправленных слов.
Твой половник блестит, словно солнце, и ангелы с грядки
Пополняют запас свежесрезанных завтрашних снов.
Мне попался один. Я его смаковал до рассвета.
В нём вралось про тебя (а в душе разливался покой):
Будто ты где-то есть, а не только в подкорке поэта,
И к тебе даже можно легко прикоснуться рукой.
Сентябрь 2013.