Из дневника. Давнее
Спит Россия,
Дрыхнет в рубище,
И хотя неловко ей,
Ни жарища и ни стужища
Не берут её костей.
Пробудилась бы, сердешная,
Отряхнувшись ото сна
Посмотрела б
Как скворешнями
Обзаводится весна,
Как июнь играет травами
И геранями в окне,
Облака бегут кудрявые
По небес голубизне.
Поглядела бы как осенью
Кличут дали журавлей
И какое сено косим мы,
С ненаглядною моей
Навещая зимним вечером
Сеновальные места…
Спит Россия, недоверчива,
Верить Богу перестав.