На днях отметив тридцать первый
Год, твёрдо чую - постарел:
Сентябрь ветрами спутал нервы –
Нет у него серьёзных дел
И сытно дремлющего дома.
Он волен, словно мысль моя:
"Ты мне настолько незнакома,
Что грубо отослать в Края
Тебя, как раз моргнуть – несложно,
В Края, где ласка не в чести.
Я разлюбил тебя – возможно,
Раз не терплю твой вид. Прости.
Стареют одиночки скоро.
Я помню, Осень, помню всё,
Но тело связывает норов
Твой, - холод по костям ползёт.
Ну, разве это эротично?
Не измывайся! Вон пошла!".
Прощаюсь я не поэтично? -
Плаксива Осень, несветла:
Необходимый Свет поэту
Из приведенья не достать.
Скупа Поэзия без Света.
За всё простит (ведь любит) Мать.
19 сентября 2014г.