Мы сборище эгоистичных «я»,
И каждый рвётся за своей наживой,
Насаженной столь ласково учтиво
На крюк желаний в море бытия.
Мы одиноки, ибо нет здесь «мы».
Мы даже не толпа – столпотворенье
Без общих целей, средств и направлений.
Мы броуновский сгусток кутерьмы,
Где всяк барахтается на своей волне,
О собственном мечтая и печалясь,
Меж криками неугомонных чаек
И тишиной, таящейся на дне.