Гора гвоздик и цинковый «груз 200»…
На нём берет, российский триколор…
Мерцанье свеч…. И всё вот это вместе,
Как страшный сон и всем живым укор.
В душе кричит вопрос всевышним судьям,
И в голове стучит, как метроном:
Ну почему всегда, к хорошим людям,
Приходит смерть досрочно и тайком!?
Ведь мог бы жить, любить и улыбаться,
С друзьями пить вино, ТУДА не уезжать,
И быть, как все, ни чем не выделяться,
А он вот выбрал путь, «по лезвию ножа».
А за окном буянит бабье лето,
Смеются дети. Вроде, нет войны…
А он погиб вчера за всё за это.
И потому так горько от вины,
Что это ОН! Не я, не те, не эти,
Лежит сегодня в траурных венках.
И то, что он один за всех в ответе,
Хранить нам надо в памяти века.
* на смерть товарища, погибшего в ополчении на Донбассе.