«Семидесятилетний, чем ты жил?
Ты жизнь проспал и по ветру пустил?
Ты над мошной своей, как скряга трясся.
Что ж, уходя, ничем ты не запасся?
В последний день, в день грозного суда,
Таким, как ты, поистине беда.
Отдавший всё – придёт обогащённый,
Ни с чем – стяжатель будет пристыжённый.
Ведь чем базар богаче, тем больней
На сердце обездоленных людей.»
СААДИ ШИРОЗИ
Был денег господин – ушёл мальчишкой
Чтоб что-то совершить,
О том подумай прежде.
Без истины прожить,
Лишь суждено невежде.
Миг жизни не пустяк,
Подобен жизни вечной.
Зачем беспечно так
Ждать день суда в миг встречный?
Когда-то настаёт
Раскаяние с болью,
Ведь ты летел вперёд,
А нынче Бог с тобою.
Ты трясся над мошной,
А что сейчас в итоге?
Лежишь седой, больной,
Немеют руки, ноги.
Не унести с собой,
что накопил ты.
Ты гнался за ценой -
Цена в копилке,
А на твоём столе
стакан стоит с водою,
И ничего себе -
Добро чужое!
Растащат, разберут,
Раздарят, промотают…,
А где-то хлеба ждут,
гроши в руках считают.
И твой стеклянный взгляд,
К карнизу пригвождённый,
Не чувствует утрат.
Болезнью измождённый,
Он помнит день один,
Когда тебе лет восемь.
Тот маленький блондин,
У мамы денег просит.
У мамы денег нет,
Ты очень хочешь книжку…
Был денег господин -
Ушёл мальчишкой.