Мир беззорен, ветер-ворон,
навки стали на крыло.
В тихом плесе редколесья
тайно топится весло.
Из под черни сердца - черви,
и постылый, волглый тлен,
от андреевской часовни
подломившихся колен.
Запад залит красным жаром,
черны адовы полозья,
крест нанизан на трехрожец
и смердит болото Козье.
Слишком долго ждали ночи
двадцати трех бесов дети,
и теперь их злобы клочья
к небу поднимает ветер.
Долго солнце будет скрыто
и с рогов плененный месяц
в горя полное корыто
капать жалобные вести.
Но когда последний отблеск
скроет россыпь гиблых кочек
вдруг взмахнет червленным крылом
разгоняя тени, кочет.