Экспромт

 (апелляция к скуке)

Осень тихо шепнула мне на ухо,
«Приходи, опустели поля»;
Вот и дверь заколочена наглухо,
Как сиротская дума моя.
Хоть бы ты на прощанье окликнула,
Эхом прожитого. Но вотще….
Ты смолчала, калитка не скрипнула,
Я застыл средь ненужных вещей.
Жду и лист буро-жёлтое вретище,
Предо мною посланником снов.
Я – его "эпохальное детище".
Уходить - это ведь ремесло.

Вдохновение  –  боль пережитого,
Отлетевшая в антимиры,
В арках парка листвою покрытого
Затерявшись в мечтах до поры;
Метеором, сорвавшись  участливо
В черный омут вечерних глубин,
Что бы все были рады и счастливы.

Тишина.  Я остался один.
Даль светла,  облаков редких олово
в хрустале золотого огня
а в душе как-то терпко и солоно,
и от неба повеяло холодом,
на заре уходящего дня.