Все три окна моей двухкомнатной клетки выходят на юго-запад.
Сегодняшний закат был цвета расплавленной стали,
и у меня появилось чувство, словно это плавят моё нутро.
Всю мою суть.
Скидываю пепел в старую пивную банку,
приспособленную под пепельницу.
- завтрашнее утро опять ничего не изменит.
Ложиться спать с рассветом,
а через несколько часов в переполненном транспорте
испытывать удушье от этих людей, от жизни, от того
что вообще проснулась.
Каждый миг моего бытия это бойня.
И в первую очередь с самой собой.
Я знаю о любви и то, что она делает нас слабей,
и что я слишком жестокий романтик.
Но
когда ты плачешь,
у меня внутри всё сжимается в огромный болезненный ком.
а горечь и нежность, пережимают горло
ремнём, до хруста костей.
Капитан.
Ваш корабль ушел в океан.
Ваш корабль ушел на войну.
Если я не вернусь к завтрашнему утру,
значит, погиб в бою,
значит, нырнул ко дну целовать песок,
и не смог вернуться назад –
умирать на твоих руках.
Лишь на твоих,
как желал того много лет.
Все города давно сожжены дотла,
в руины обращены их порты.
Мной.
Только они не остались в долгу – у меня пара пробоин в борту,
но не слишком глубоких.
И если никто другой, значит я – уничтожу себя.
Смотри, я как пылающая комета,
и за это
ваш Бог меня покарает.
Если я не дойду до тебя, то
позволь, как дар,
взять с собой всю твою боль,
до конца.
Свой последний приют обрету глубоко под дрейфующим льдом.
Под хребтом, будут проплывать киты.
В моих руках - глубинные, донные рыбы начнут обретать покой.
А я буду лелеять их, как родная мать,
как святая Тереза отпускать им грехи, и молиться вслух.
Но даже так, отправившись умирать – не умру.
Стану лишь памятником прошлых эпох
и минувших дней.
Просыпаюсь уже третий день, от одного и того же сна-
перебираю большую стопку фотографий людей,
которые уже давно мертвы,
/как наверно и я/
и где-то посередине её наконец нахожу себя.
Я испытываю чувство облегчения, но в тоже время глубокой тоски.
Выбегаю на улицу и начинаю метаться как раненый зверь.
Потому что мне нужно что-что сказать и только тебе.
И это будут всего одна фраза.
Так - безумные танцы в петле,
под тусклый свет фонарей,
в сетке сплетённых теней.
Но петля - это я.
И вот сегодня задумалась, а что бы сказала,
если бы мне осталось совсем немного
жить на этой третьей от Солнца планете.
Наверное, это было бы тоже самое, что и во сне.
А не «прощай»,
или тирада уже ненужных слов,
которыми ничего нельзя изменить.
Это было бы тоже самое,
что я написала в самом первом своём стихе,
для тебя.
/иногда мне кажется, что я немного Ванга/
там где я умерла, а ты остаешься жить.
так вот, если что –
я скажу тебе
напоследок
что больше всего на свете
мне нравились
твои зелёные глаза.