Хмель осенний не берет.
Видно, осень подкачала.
Зря ждала ее весь год.
А, она, пожав плечами,
в капюшоне до бровей,
чтоб случайно не узнали,
пишет письма на листве,
выпадающей из шали.
Подбираю и - в букет.
… Что-то странное пророчит.
В серых строчках полный бред,
и корявый, мелкий почерк.
Всё - не то. Не те слова,
песни, краски, дни и ночи,
небо, солнце и трава,
даже россыпь многоточий -
всё – не то.