Дрожит рука
И трепетное слово,
Что в мыслях зародилось,
Не готово
Пролиться на бумагу
Старомодной вязью,
Но так случается.
Душа копит отвагу,
И вот - письмо...
Что ждёт его?
Возможно, милость,
А, может быть,
Всего лишь удивленье,
Что чувства вылиты
В высокопарный слог,
И, задержавшись взглядом
На словечке: "Пени",
В сердцах воскликните:
" Вот вздор! Помилуй Бог!"