Падает на пол
кисть Тициана,
брызнула краска
на плащ самодержца.
Свита замерла
в страхе осанном:
есть ли надежда?
Карл наклоняет
державный стан,
поднятую кисть
Мастеру тычет:
«Возьмите!
Вы — один.
Ти-ци-ан!
А нас, королей, —
тысячи…»
Кстати, достаточно странный король:
скудный скарб прихватив
да холсты,
все оставил,
даже престол,
и тихо ушел
в монастырь.