№№№№№
Эта осень металась, впадая то в холод, то в жар,
Дождь срывался с цепи и смолкал обреченно, как стон.
За окном золотисто-багряный бушует пожар.
И никто мне не близок, а дальний, забытый влюблен.
Где-то Пушкин летит на кауром и грозном коне,
Он твердит об увядшей красе и печали полей.
Это осень приходит немым откровеньем ко мне.
И смотрю в небеса, словно в летопись прожитых дней.
Белых бабочек танец - в тумане ночном облака.
Черных бабочек стая стремится, как прежде, к огню.
Бабье лето прохладно, душа от разлуки легка.
Только осень металась, сто раз изменяясь на дню.
Трепет темных аллей, о, какой там сейчас листопад,
Где-то Бунин таится и деву забытую ждет,
Тонет в сонном тумане и кружится, дивно легка,
Догорает, как осень, пылая безумным огнем…
Что еще впереди? Только черная метка зимы,
В покрывало снегов мир укутает снова в свой срок,
Эта осень металась, и вяли от горечи сны,
Но еще веселил золотистой листвы хоровод….
Разыскал меня тот, кого я проводила давно,
И в печали полей и лесов затерявшийся воин.
В мой заброшенный дом Одиссей постучит все равно.
Эта осень вернула мне прошлое счастье сегодня…