Мне кажется порой,
что каждый наш с тобою разговор
Меня относит вдаль,
в небытие, в полнейшее ничто
ещё на пару сотню лет –
Всё от тебя,
как можно дальше,
прочь из мира, где ты живешь.
Нелепых фраз обрезки
вяло машут,
своими знаками крича,
Ты знаешь,
как ужасно плачет ненужная
повинная душа,
в покое жажды палача?
И все мои попытки,
в конечном счёте – не попытки, а пробы кануть глубже
в лету,
Я не могу, я ненавижу это,
Но как ещё возможно петь?
Никак.
Но я не верю, и не может это быть,
всё это слишком не смешная вещь;
Я изменю осколок краденный, надетый на хрустальный меч,
И полечу в пространстве бесконечно далеко, тебя с собой возьму, смотри, какие крылья,
Всё удивим, вздохнём бескрайне,
Все луны Междуречия забудут,
Как волки им, под цикл звёзд, порою выли,
Я устелю тебе покров тончайшими мечтами,
Такими, чтобы не было шипов, а только бархат лепестков,
Но разноцветных, чтобы почти не оторвались от реальности другой,
Хотя в любой мы будем, больше и не надо вовсе ничего, зачем?
Нет никого, и прыгая по облакам,
Мы будем там…
Нет.
Всё не так, совсем иначе, нет
Ничего.
И это ничего мне дорогое
я сам себе нашёл,
Всё будет хорошо?
Пусть будет, будет у тебя,
Не знаю,
будет ли оно
и у меня,
Лишь знаю, что опять чужой,
Твой ангел мой.