Стихи нельзя, как прозу, сочинять...
Они в твоей записаны душе...
Владимир Костров.
Стихи – лишь отзвук вечной красоты.
Они звучат и тают, словно эхо.
Блокнот исписан, но его листы -
Природе ни подмога, ни помеха.
Поэт не бог, не рыцарь, не герой,
Не открыватель истин, не философ.
Он, может быть, природы непокой -
Источник жарких споров и вопросов.
О чем? О красоте улитиных рогов,
О звоне звезд в январском стылом небе,
О горестях отверженных богов
И о блокадном ленинградском хлебе…
Стихи, конечно, родились до нас -
Так в глубине рождается источник.
А наше слово – вольный пересказ
Того, что на душе роилось ночью.
А в пошлой суете полдневных слов
Блеснет всего одно - зато такое,
Что за него в преддверии веков
Не стыдно поплатиться головою.
Стихи, конечно, сочинять нельзя.
Они как дождь - должны пролиться с неба,
С душой поэта слиться, как друзья,
Как наши и союзники - на Эльбе.
Что о поэзии не скажешь – все клише.
Не опускай, поэт, руки без силы,
Чтоб, если камни лягут на душе, –
И камни, наконец, заговорили…