Тает золото фонарей,
Расплываясь, как воск, в реке,
И торопит «скорей, скорей»
Нас на призрачном языке.
Он уплыл в небеса – язык
Позабытых землей племен,
Может, песня, а может, крик,
Может, шорох и треск знамен.
Может, окрик ночной трубы,
Может, плеск задремавших вод...
Щеки Сены слегка рябы -
Просто ветер, дожди, восход.
Просто время уходит в такт
Каблукам и шуршанью шин,
Может, зря мы спешили так
Или кто-то за нас спешил.
Торопливо прошли сквозь мглу,
Торопливо нырнули в тень,
Разгребает уже золу
В наших душах пришедший день.
Теплый пепел уносит ввысь,
Над рекою – туман, заря,
Кружит в воздухе желтый лист,
Словно все, что случилось - зря.
23.09.14