"Стих - это рифма" - шепчет мне какой-то больной Еблан.
- его так в школе учили, и он все знает: он видел райцентр, и даже там ночевал.
"У стихов есть форма и правила..." - он шепчет мне перегаром в пьяной ночи.
"... а ты вот какой-то неправильный, нельзя так писать стихи..."
"- А я больше скажу, братело, мне в общем то сильно насрать, кого и что ты в той-этой жизни видел, и кто для тебя Пушкин и его няня, и как зовут его настоящую мать.."
- А..... - чего то дальше бормочет Еблан.
- а я вот смотрю на красивых тел... женщин, и понимаю -
кто тут в жизни главный.
И кто кому капитан.