Вам кажется, что если
горюя о самой
той,
Что нежно так мечтал
увидеть
однажды руку
в руке своей,
Не так, чтоб бесконечно долго,
Всего лишь месяц или два,
а может
даже пару дней,
То значит,
в целом,
что всё было ерунда,
И сам ты,
вроде как и не любил,
Хотя словами так кидался,
И, в общем, всё прекрасно,
хорошо и верно,
И далее по списку – так примерно,
Обычно думаете,
да?
Но знаете, что если эту боль
Носить в себе подольше,
именно её,
Прекрасную такую боль.
Вы знаете, какую,
Вам показать? Вы думаете,
жить вы сможете, как прежде, познав,
Какую боль
имею я ввиду,
И как она
бывает беспощадна?
Так вот,
что будет, если придержать её подольше,
эту боль?
А ничего не будет – она меня тогда испепелит,
Сожжёт, сожрёт и растоптает, развеет, в пепел обратит,
Сотрёт в ничто –
Смешно?
Не знаю, что такое боль?
Не знаю, как
бывает больно?
Тупой юнец, кричащий с мусорного бака?
Физическая боль – ничто.
Нет ничего страшнее боли той,
которую духовной
Назовёшь – ведь изнутри
тебя она грызёт,
А если вдруг наружу прогрызётся,
То дыркой будешь ты зиять, и пустота…
Поэтому обычно и лечусь, латаю эти дыры,
Простой секрет – тут нужно первым быть,
Я вспомнил слово – уничтожить
Нужно свой
продырявленный мирок.
Кто делал так? И не однажды,
Правда,
Ведь это чудо
каждый раз с десяток лет в душе съедает,
Душевный суицид, намного лучше показухи наяву…
Кинь побыстрее слово мне,
Я в сердце
глубже
его воткнуть
смогу.