В суете проходят дни,
Зимы, вёсны,
Не хватает тишины,
Мысли – пёстры.
Мне б собрать их в узелок,
В омут кинуть
И хотя бы на денёк
Их покинуть.
Мне б подумать о другом,
О приятном,
Позабыть бы обо всём
Невозвратном.
Я вспорхнула бы легко
Словно птица
И взлетела б высоко
Ввысь синицей.
Мысли, мысли тяжелы
Тянут оземь,
А в душе идут дожди
Будто осень…