Он гарантировал мне гром,
Дождей, сгущающие ветки,
Трёх молний разных за окном,
Пред забытьём, или пред сном,
Так жаль, что обещанья редки,-
Как жаль, что это не со мной-
Смотрю на всё со стороны иной
На сполохи, что так точны и метки.
На небеса молниобразны светом...
Наверняка не быть поэтом-
Не значит спать под красотой-
Не замечая день-деньской-
И не писать потом об этом....