ночь приходит блаженной чтицей
и читает меня с листа,
перелистывает страницы,
пересчитывает до ста
сколько всякого мне досталось -
не отсыпать, не спрятать в ларь.
и неведома ей усталость,
и не гаснет её фонарь.
разбирает меня на блюдце,
как затейливую крупу.
и глаза у неё смеются,
отвечая на мой испуг -
ярко-жёлтые, будто совьи,
будто смотрят наискосок,
но читают меня до крови.
и от бреда на волосок
я шепчу, вспоминая слоги,
вспоминая, что тоже - слог:
дай звучать мне ещё немного,
дай рассыпаться между строк.
и заливисто ночь хохочет,
без затей отряхнув с листа
словно плевелы, всё. до строчки.
и уходит других читать.