Кабак в порту. Советская Литва.
Мне семь тогда исполнилось едва.
Семидесятых брежневских начало.
Лес мачт я помню, чаек у причала.
С отцом сидим, с туристом пьёт он пиво.
Болтают ни о чём, смолят табак лениво.
И мы, два пацана, их сыновья,
Сок глушим. Кто моложе – это я.
Из ГДР они, соседи эти наши.
И выясняют в споре вдруг папаши,
Что год у них рождения один,
И повод схожий есть для их седин.
Припомнили зачем-то сорок пятый.
Отец мой брал тогда Берлин проклятый.
В апреле. Ну а немец той порой
Пуль автоматных в наших сыпал рой.
Мобилизован парнем в вермахт был.
И бой в столице Рейха не забыл.
И долго оба продолжали пить
За друг что друга не смогли убить.
Сердечно и тепло они расстались.
А мне воспоминания достались
О том, как стал я руку дядьке жать,
А он вдруг слёз своих не смог сдержать…