Отболело. Тишина и покой.
Внутри, как в склепе после полудня.
Быть может, меня заменил другой,
а я без следа растворился в буднях?
Шаги на песке. Чьи же тогда они?
Я даже не знаю достойна ли мне замена,
но время все так же сжигает дни,
а в них все по-прежнему неизменно.
Цикличность. Жизнь пропадает зря.
Чувство осмысленности исчезло.
Сейчас посреди ночи и сентября -
пьяный туман, но я почему-то трезвый.
Отболело. Простуда уже не в счет.
Дым синей пеной вьется у потолка.
Медленно кровь в жилах моих течет,
Последнего выжившего дурака.
Наивно искать ответы на самом дне,
расплескав все что важно на самом деле.
Достойна замена? Это решать не мне -
отныне я гость, в собственном бледном теле.
Он курит, как я. Пьет и идет ко сну.
Я был отброшен, став ему бесполезным.
Может по горлу бритвой бы полоснул,
но без него и я навсегда исчезну.