Нейтронный ветер в 8 тысяч рад…
Скорбят кресты. Из окон трупный запах.
Стой, время! Зри безмолвия парад!
Бумажный бог, рогат и бородат
уже приплясывает на
зелёных лапах.
Кто властелин ветров, кто их пастух,
кто их распределяет по отарам?
Эфир витийствует: «Ветра спасут…»,
а бог бумажный тенью и на слух
прощупывает пристально
радаром.
Коварны нынче шамаль и пассат,
и нет богатыря сорвать с них панцирь.
Мне рифмы – рота преданных солдат,
не требующих славы и наград,
я в бой иду со словом –
ординарцем.
Всё ближе ветер в 8 тысяч рад
к исконным рубежам юго-восточным…
Единоверец, друг, земляк, солдат,
поверь, бумажный бог – бог суррогат,
и он уже гуляет здесь
воочию.