Для меня любовь, что выстрел… Прогремело… и влетела
Пуля в раненное сердце. И душа вдруг заболела.
Заболела, истерзалась от печали и заботы,
Видно долгую разлуку напророчил злобно кто-то...
Засверкали слёзы солнцем, мне печали освещая...
Неужели в одночасье стала я тебе чужая?
Этот выстрел – гром небесный, эта пуля – озорница,
И позволила я сердцу над душой своей глумиться.
И душа моя страдала, и душа моя терзалась!
Я, как раненая птица, на зимовье вдруг осталась?..
И плыву, кружа, как листик, в полынье забитой снегом.
И слежу как покрывает снег мои все чувства негой
Белой, пышной, но холодной, как любовью без ответа.
И душе моей голодной не напиться влагой этой.
Не напиться этим соком замороженного чувства,
Буду сломанной монетой, стану образом искусства,
Воспевающего песню всей любви моей печальной.
Станет вновь на сердце пусто после страсти аномальной.
После страсти той полынной, после опиума скорби.
Мне не быть теперь невинной после чувств в тоске и злобе...
Ах, любовь! Какая мука! О, любовь, - одно страданье.
Не пойду теперь от скуки никогда я на свиданье…
Январь 1970.