И вот мой сон, в котором я иду
Сквозь воздух по истертому паркету…
Сон тем хорош, что в нем не быть суду,
Что ближе не к вопросу, но ответу,
Что взмах руки существенней рассвета,
И может всяк паяц дудеть в дуду –
А я из них, тропою рифмоплета
Который год в беспечности бреду.
Так вот же… погружая в реку дважды
Стопы и все над ними – до плеча
(Как, скажут, не способен каждый),
Я сбрасываю плед паралича
И каблуком по мостовой стуча,
Иду к тебе, товарищ мой отважный.
Пусть дама ты и черная парча
Твоя стыдит мой макинтош бумажный,
Но это даже к лучшему: врача
Не избираем мы, а уж подругу…
На столике зажженная свеча…
Но, кажется, я все хожу по кругу.
Так, открывая двери, тайны, страны –
Все то, что застит взгляд и горизонт –
Я многое признал бы, друг мой, странным.
Но ухожу во тьму, вздымая зонт
В надежде не присыпать солью раны,
И не разбить подклеенный вазон.