И не то чтоб Осень мне не такая.
/Ты же знаешь, как я ее люблю/.
Только эта, прихоти потакая,
В мою душу словно открыла шлюз.
И плывет кленовость ее печалей,
Где дождем оплаканы берега.
Эта Осень верностью отмечает
Тех, кто ей на верность не присягал.
По примеру варваров и вандалов,
Забывая поводы и мотив,
Осень столько листьев в костры кидала,
За надежду золотом заплатив.
И когда отчаянно и печально
Улетают за море журавли,
Осень просто делает нас случайней
Среди сотен разных случайных лиц.
Не поймешь: стекло это или воздух,
За которым мимо течет толпа...
Эту Осень кто-то зачем-то создал,
А потом позволил мне в ней пропАсть.
Не оставив след, не оставив имя
На пути от неба и до земли.
Эта Осень делает нас ранимей,
Никого дождями не исцелив...
Никого. Поскольку она не примет
Ни из чьих ладоней глоток тепла.
От дождей как-будто и Жизнь без грима...
неприглядна...
мелочна...
тяжела...