Багряный пышный листопад,
Трезвон серебряный по лужам,
Но я той прелести не рад -
В ней приближение злой стужи.
На этой увядания войне,
Занять бы стойкости у ели.
Сорокой мысли на уме,-
Конец приходит...Неужели?
Плоды садов кому-то впрок.
Судьба...судьба - под роспись палех.
Я настроением сурок,
Которого на дрему валит.
Утешусь раннею весной -
Забыв уют удобных спален,
Напьюсь я свежести лесной
В снегах чернеющих проталин.
Отступит прочь осенний шок
И сгинет сорванным листочком...
Весенний шустрый корешок
Шепнет:
"Звени веселым ручеёчком!"