Это осень. А, значит, время берет свое.
Замыкает в мигрени, простуды и циферблаты.
Он все так же тепло и открыто влюблен в нее, просто кончились силы, истории и заплаты
на усталость. Так хочется выползти ночью в тишь, видеть звезды, дышать очень медленно, отмолчаться.
Он все так же б хотел целовать ее и вести, только вряд ли он все это может настолько часто,
как и раньше. Она понимает, о нем молчит. Оставляет, не оставляя. Идет сентябрь
сквозь нее, словно воздух, - морозен, рассветно-чист и прозрачен настолько, что в бликах стеклом сиял бы.
Ей так странно и страшно, что вот он уйдет во тьму, слишком гордый, от помощи искренней отвернется, -
что она стала тихим "иди ко мне, обниму" без надежды, что мрак его впустит ее, как солнце.
Эта осень похожа на кашель сухой в груди - слишком остро царапает горло, лишая слова.
Он не скажет ей, что и не думает уходить, и она ему - что отпускать его не готова.
Все теперь не звучит, спотыкается и сбоит. Ожидает мучительно, нервно сутулит плечи.
Это осень размеренно тикает в них двоих, и минуты ее заглушить ровным счетом нечем.
Он все так же влюблен в нее, так же их встречам рад. Но залег, словно зверь, долгой гонкой совсем умаян.
Понимая причины, она ждет и в этот раз.
И, представив себе его, бережно обнимает.
29.09.14