Листаешь листвы молву...
Становится бурным вечер,
и сыплет любовь на ветер,
сметая в кусты, в траву...
Измеришь крылами птиц
в полнеба пожар закатов,
рисуешь тепла заплаты,
лучи меж густых ресниц...
И жаждешь дождя – не слёз –
из тучной летучей тучи...
И кисти ветвей плакучих
макаешь в пурпурный плёс...
Всё так же несёшь в себе
извилистость дней и тропок,
а путь к горизонту топок,
но близко там до Небес...
30.09.14