Стихи, как родника вода,
Текут, текут неутомимо.
Помимо прозы будних дней,
Простых речей текут помимо.
Начало где берут они?
В душе ли, в сердце ли поэта?
Иль в голове его шальной
Одной лишь мыслью бродят где-то?
Но мысль растёт день ото дня
И как наполненный сосуд,
Однажды выльется стихами
Отдав себя на общий суд.
А может всё ж душа, как чудо,
Рождает все стихи на свет?
Когда прекрасных чувств избыток
Не в силах удержать поэт?
А что, если они из сердца
Идут, разбито То, когда?
И заживляют его раны,
Как чудотворная вода?
Одно лишь знаю, ширь стихов,
Как океан не обозрима!
Но где берут они исток,
То тайна, что не объяснима!