А рукописи разве не горят?
Сжигаю я в огне своих обид
И вижу на себе их горький взгляд.
Бумага все и стерпит, и простит.
Пусть кто-то сжёг на мысленном костре
Свою любовь, излитую в строке.
А я с тобой простилась в сентябре,
Сжимая клок любви в немой руке.
Гори, гори, бумажная любовь!
Тебя не жаль! Но память бьет под дых...
Струится дым, и стынет в венах кровь.
Мои стихи не числятся "в живых"...