Из дневника
Гудел бы парус надо мною,
Звенели снасти от ветров,
Фрегат, подхваченный волною,
Забыв крепления швартов,
Стремился б морем-океаном,
Стирая в небе вымпела…
Да нет.
Зовут перепела
Идти просёлочным бурьяном
Домой, литовку на плечо;
Вдали серебряной свечой
Маячит тополь, по дорогам
Пылят уставшие стада,
Вверху на месяце двурогом
Повисла первая звезда.
И тишина.
Лишь топот мерный
Моих разношенных сапог.
Но мне мечтать о чём,
Наверно,
Ещё совсем не вышел срок.
Фото Инт.